RETOUR : Promenades en terre de poésie
Alain Roussel, Quatre chemins de la poésie : Michel Dugué, Jean-Pierre Chambon, Henri Droguet, Marie Alloy. Dans ses Promenades en terre de poésie, Alain Roussel invente un carrefour où s'offre une vue sur 4 œuvres de la poésie contemporaine. Voir sur ce site d'autres contributions sur ces quatre poètes : Marie Alloy, Jean-Pierre Chambon, Henri Droguet, Michel Dugué. Mise en ligne le 19 septembre 2022. © : Alain Roussel. ÊQuatre chemins de la poésieÀ quelques exceptions près, les poètes d'aujourd'hui ne se revendiquent pas d'un courant poétique. Leur démarche est individuelle, souvent étroitement liée à leur propre vie ou au rapport particulier qu'ils entretiennent avec le langage. Rassembler comme ici, en une seule note, quatre voix de la poésie actuelle relève de la gageure, mais ce qui fait l'intérêt c'est moins les analogies que les différences, à l'image de ce monde éclaté.
On ne
peut dissocier la poésie de Michel Dugué d'un lieu précis, aux abords de la
presqu'île de Plougrescant, dans les Côtes d'Armor. Quand il arpente ce
territoire par le sentier des douaniers bordant la falaise ou par le rivage, il
y a en lui cet « étonnement d'être là », apprenant à
reconnaître « les choses d'ici/parmi les plus négligées/à cause de leur
trop d'évidence ». Dans son écriture, c'est la rencontre d'un homme et
d'un paysage, à la fois mer et terre, qui se joue, ou plutôt Dugué laisse le
paysage s'insinuer en lui, se dire en quelques mots qui ne sont jamais loin du
silence, un « feu tranquille », un « feu de feuilles
sèches ». Il sait que les mots ne retiennent pas le monde, « à
cause de la fuite des choses/aussitôt nommées ». Jamais il ne se
laisse emporter par l'emphase. Son lyrisme est tout en retenue. Ce qu'il aime
dans la mer, ce n'est pas la tempête, mais une sorte de lieu immobile dans le
déferlement des vagues qui l'apaise. Ou encore la mer qui a l'air de dormir, le
soir, « flaque brève aperçue/par le carreau de la chambre ». Sa
poésie est celle d'une mélancolie lumineuse. C'est en effet une lumière douce
qui baigne les poèmes de Michel Dugué, avec ses dégradés au fil des jours et
des saisons et telle qu'elle apparaît entre les feuilles d'un arbre ou qu'elle
étale après la pluie toutes ces couleurs sur l'herbe qui semblent nous parler
en secret. Les souvenirs s'invitent aussi dans l'écriture, surtout dans la
dernière partie, évoquant avec un brin de nostalgie une Bretagne qui n'est
plus, celle « d'un temps qui rechignait encore à s'ébranler ».
Jean-Pierre
Chambon et Mad sont deux amis. L'un est poète, auteur de nombreux livres dont Le
Roi errant et Zélia, où il révèle une sorte d'imaginaire nomade.
L'autre est peintre que l'on peut qualifier d'abstrait, avec un recours à la
géométrie et surtout à la couleur pure. Tous deux vivent à Grenoble et
connaissent parfaitement, pour l'avoir souvent arpenté, le massif de Belledonne
qui s'élève aux confins de la ville. De sa fenêtre, Mad a peint chaque semaine
pendant une année cette montagne, au rythme des heures et des saisons. Chambon
a prolongé cette « rêverie éveillée » par l'écriture, essayant
de traduire son « sentiment de la montagne » à partir
d'impressions et de souvenirs. Ce n'est donc pas un commentaire sur la
peinture, et celle-ci n'illustre pas les poèmes. La démarche de Mad s'inscrit
dans une sorte de contemplation par la peinture, celle de Chambon relève d'une
méditation par l'écriture poétique. Celle-ci, précise jusqu'au moindre détail
quand elle évoque les variations de la lumière, les dômes et les pics « écorchant
le ciel », ces « rémanences d'un lieu premier/demeuré
idéal/impossible et secret », relève d'une approche métaphysique,
voire mystique, qui appelle à s'élever, l'esprit vacant, pour échapper « aux
tenaces préoccupations /aux basses besognes du quotidien », le regard
tourné vers ces pentes, là « où nul ne saurait établir sa demeure ».
Il y a comme un étonnant jeu de cache-cache entre la ville et la montagne
qui soudain apparaît entre deux façades ou au-dessus d'un toit, « l'instant
du clignement/d'une paupière/de pierre ». Il y a un langage de la
montagne, comme l'avait si bien vu Artaud, et Jean-Pierre Chambon lui prête sa
voix.
Que la poésie de Henri Droguet, cet
armoricain, soit influencée par le territoire où il vit, mer, ciel, terre, vent,
averses, c'est indéniable. Mais il ne l'adopte pas tel quel, dans une approche
qui serait purement descriptive. Il le repeint avec sa langue, rugueuse, rauque
et brutale, qui cherche à réveiller dans ce qu'il voit la matière primitive.
Ainsi la mer est-elle presque toujours saisie dans ses élans houleux, « la
mer inapaisée la plus vieille chose/ronge ponce élime ». Le ciel n'est
pas en reste, « où la lumière acidulée/décampe fouille et mord/les
baudruches vaguement bleuâtres/de nuages en voie de dissipation ».
Quant à la campagne environnante, flore et faune, il la connaît comme sa poche,
attentif à tout, particulièrement aux oiseaux : « les passereaux
piaillards en déroute/à son crincrin filante la fauvette grisette/la dérive
accablée des corneilles/la rousserolle effarvatte s'effare/et se
carapate. » Mais c'est le vent, force élémentaire, « Vent qui
pleure vent qui/quel qu'il soit rit en long/en large en travers il tonne/et
tronque à tout va dans la pagaille », c'est le vent qui traverse toute
son écriture. En le lisant, il suffit simplement de tendre l'oreille pour
entendre dans sa voix « le souffle seul/énergiquement qui disloque/pulvérise
dissémine/renchante le cosmos ». La langue trop lisse, trop ordonnée,
n'est pas pour Henri Droguet. Il la déstructure pour la reconstruire à « contre-chant
déchant », avec son chaos primordial, « à gros sabots
glossolaliques », faisant jaillir, des mots frottés les uns contre les
autres comme des silex, des étincelles de poésie.
Pour Marie Alloy, ainsi qu'elle
le précise dans un entretien, « la peinture, la gravure, la poésie, le
livre, sont inséparables » dans son parcours. Aussi a-t-elle créé les
éditions Le Silence qui roule pour y publier des recueils où sa peinture
rencontre l'œuvre d'un poète (Dhainaut, Chambon, LévesqueÉ) et lui donne une
expression graphique qui la prolonge, faisant ainsi appel en quelque sorte à
l'oreille et à l'œil du lecteur. Si elle est viscéralement peintre, sa poésie,
qu'elle publie chez différents éditeurs, tient une place très importante,
complémentaire, dans sa démarche. Les vingt-sept poèmes de Ciel de pierre
se lisent en réalité comme un seul poème, une manière d'offrande par les mots au
frère mort. Sujet délicat. Et pourtant nul pathos. Certes, il y a de la souffrance.
Mais c'est par le poème, « le recours au Verbe », et non par
la prose, que Marie Alloy parvient, avec sobriété, à suggérer l'inexprimable, à
créer le rapport juste entre le dire de la présence et le silence de l'absence.
Ce que l'on ressent à la lecture, aussi paradoxal que cela puisse paraître,
c'est, face à la mort, un hymne à la vie, un chant qui, cheminant par les
couleurs avec l'appui de la peinture, « des rouges sonores et des
jaunes/amoureux des verts et des bleus », s'élève dans la lumière : J'ai
peint
et brusquement
l'eau la couleur
le bruissement des feuillages l'écorce sanguine
le toucher du fleuve le grain de l'âme l'explosion des limites la transparence et l'apparition de l'infini du jour ont conduit mes gestes vers l'illimité Alain
Roussel |
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